气，还是没有反应。把全身灵气都灌进去，石沉大海。

他松开手，看着铁剑长老。

老者靠在竹椅上，闭着眼，手里的酒壶已经空了。

“这把剑的主人，你没见过。”老者的声音很轻，不像在跟王旭说话，更像自言自语，“他活着的时候没人知道他，他死了也没人记得他。”

“那你为什么知道？”王旭问。

老者睁开眼看着他：“因为这把剑，是老夫的。”

王旭愣住了。

老者站起来走到最后一把黑剑前，独臂伸出，轻轻握住剑柄。剑身从地里滑出，没有任何阻力，像水从指缝间流走。

老者举剑，剑身薄如蝉翼，透明得像一片冰。阳光穿过剑身，在地上投下一道淡淡的影子。

“老夫练剑六十年，前三十年学别人的剑，后三十年忘掉别人的剑。”老者把剑插回地里，“这把剑里没有剑意，因为老夫不想留。”

“那你为什么还留着它？”

老者沉默了很久：“因为忘了以后，就什么都不剩了。”

王旭没有说话，走到最后一把黑剑前，蹲下，握住剑柄。这一次他没有用神识探，没有渡灵气，只是握着。静静地握着。

一炷香过去了。两炷香。一个时辰。

他的手指没有动，剑也没有动。阳光从东边移到西边，竹屋的影子拉得老长。

老者躺在竹椅上，不知道是真睡还是假睡。

王旭的手指轻轻动了一下。不是拔，是摸。他的指腹在剑柄上那圈发白的布条上慢慢滑过。布条粗粝，磨得指腹发涩，但他没有松开。

“我理解不了。”王旭终于开口，声音不大，“我没有六十年，也没有忘记过什么。”

老者没有睁眼：“那你就拔不出来。”

王旭低下头看剑柄上的布条。布条上有一行字，太小