视线落在纸面上。

她读得很慢，像是在读一份沉甸甸的判决书。

“江南的雪，是死掉的雨。是还没来得及结痂的伤口……”

声音带着股子钻进骨头缝里的凉意。

哪怕是只截取了中间的一段，

那种压抑的厚重感也随着她的声音，

一点点把教室里的浮躁给压了下去。

等到最后一个字落下，沈青秋放下了稿纸。

足足过了五六秒，

窗外那只不知名的鸟叫了一声，才把众人的思绪给拽回来。

吴迪张大了嘴，半天才憋出一句：

“阙哥……你这写的是雪吗？我怎么觉得你在写命啊？”

虽然他听不太懂什么历史车轮，什么虚无实感。

他只觉得冷。

张雅转过身，看着林阙的眼神很复杂。

她那晚熬夜翻遍了历年满分作文，

拼凑出一篇辞藻华丽的《沉默的父爱》，原本以为稳了。

可跟这一比，

她那篇就像是精装修的样板房，漂亮是漂亮。

但这篇《听雪》，像是荒原上的一座孤坟，

立在那儿就让人想哭。

“完全不像是高中生作文的套路。”

李博文推了推眼镜，小声嘀咕。

“这就是林阙的《听雪》。”

沈青秋淡淡道。

“文字不仅是记录美好。

虽然我不提倡你们现在就学这种风格，

但你们得知道，好文章，是有重量的。”

林阙看着讲台上的沈青秋，心里倒是有些意外。

“你们三位的文章都贴在后面黑板上，下课后想看的同学自己再看看。”

沈青秋把三张纸稿子递给前排，然后看向后排。