不清道不明的、像是“我没做到的，你做到了”的复杂情绪。

但他什么都没说，一个字都没说。

夏国的长辈就是这样。

他们不擅长说“我爱你”，不擅长说“我想你了”，不擅长说“我为你骄傲”。

他们能说出口的最好的赞扬，就是“不错”。

两个字，但足够了。

吴法看着父亲，点了点头。

吴志诚也点了点头。

父子之间，不需要更多的语言。

吴天在一旁看着，鼻头又开始发酸了。

她想起小时候，爷爷拍爸爸的肩膀，爸爸拍哥哥的肩膀，现在爷爷又在拍哥哥的肩膀。

三代人，同样的动作，同样的沉默，同样的千言万语都藏在那一掌之中。

她吸了吸鼻子，把眼泪逼了回去。

“行了行了，别站着了。”她擦了擦眼角，声音带着一点撒娇的意味，“哥，爷爷奶奶爸爸妈妈大老远来的，你就让他们站在这里说话啊？”

吴法这才回过神来。

“是我疏忽了。”他转过身，朝指挥中心旁边的休息区走去，“这边坐。”

休息区在指挥中心的东侧，用玻璃隔断隔开。

里面有一套深色的皮质沙发、一张茶几、一排书架，还有一台饮水机。

布置得很简单，但很整洁。

一家人坐下来。

吴天跑去倒水，奶奶陈婉清坐在沙发上，拉着吴法的手，上下打量他。

她看了好久，看了又看，从脸看到肩膀，从肩膀看到手，从手看到脚，像是在确认他还是不是当年那个从老家走出去的孙子。

“瘦了。”她终于开口了，声音有点发颤，“脸上肉少了，下巴都尖了。”

吴法没有说话，只是让奶奶握着他的手。

奶奶的手