叶临川跨过门槛。

正屋里没有灯，火光是从后窗映进来的，不知哪处院子烧着了，把窗纸照得忽明忽暗。地上躺着两个人，都是四处的装束，血还没凝，在砖缝里漫成一片。他踩过去，靴底发出细微的黏腻声响。

里屋的门虚掩着。

叶临川站在门口，没有立刻推。一股甜腻的气味，从门缝里渗出来。

他推开门。

里屋站着一个人，穿着破烂的彩衣，脸上涂着惨白的油彩，手腕脚踝系着银铃。那些铃铛在火光里泛着暗沉的光，却没有响。

戏师危燕。

他手里提着一颗人头，血还在滴。人头是四处的执事，叶临川见过，在膳堂里打过照面。危燕把那颗头随手丢在地上，滚了两滚，停在叶临川脚前三寸。

“你来了，我等了半个时辰，以为你会从后窗翻进来的。”危燕语气平静，没有了上次相见时的那种癫狂之态。

叶临川没答话。秋月剑还垂在身侧，剑尖指着地面，但他站的位置已经变了，他往左挪了半步，脚下正好踩住一块松动的砖。危燕扫了一眼那块砖，嘴角扯了扯。

“那些把戏对你没什么用。”他说，“习枯荣经到流云期，幻觉就困不住你了。我没想用那个对付你。”

“沈牧死了。”

叶临川没说话。

“他小时候找我玩过。”危燕往前走了两步，铃铛没响，落脚也很轻，“他那会儿才这么高——”他抬手比了个高度，“二处的人不让他出门，他就翻墙跑出来，蹲在我那破院子的墙头喊我教他戏法。”

“后来他长大了，就不来了。”危燕自顾自往下说，“但每年中秋，都让人给我送一坛酒。”

他停下，看着叶临川。

“黄泉当中我见过许多人，也认识很多人，但叫我‘燕叔’，每年会给我送酒的，只他一人。”