面、划在河岸湿泥上的那个符号——剑穿过圆环，下半部有一道裂痕——完全一致。

然后他转身推开了小屋的门，门内透出一丝微弱的暖黄色光芒，像是油灯或蜡烛。他没有关门，就让它敞开着。

我在河水中站了片刻，水流绕过膝盖，带着河底细沙的触感拂过靴面。然后我朝那扇敞开的门走了过去。

踏上河岸时，靴底的积水和湿泥在干燥的泥土上留下了一串清晰的脚印。我走到门口，没有直接跨进去，先在门槛外停住了。屋内的暖黄色光芒洒在面前的木地板上，形成一个边界分明的亮区。

那个人坐在屋内靠墙的木凳上，面前是一张简陋的木桌，桌上放着一盏玻璃油灯，灯芯燃烧得很稳定，火焰只有大约两厘米高，没有黑烟。桌面上没有其他东西——没有地图，没有武器，没有纸张，只有那盏灯，和坐在灯后面的人。

他看起来大约六十岁上下，也许更老。头发灰白，剪得很短，脸上的皮肤被日晒和风雨打磨出一种旧皮革般的质地，布满深刻的皱纹。穿着一件深灰色的、袖口已经磨损的棉布衬衫，外面套着一件被无数次修补过的帆布背心。右手放在桌面上，手指粗糙，指关节粗大，几道旧伤疤沿着手背延伸到袖口下方。

左手放在膝盖上，手掌朝下。

但左手只有四根手指——无名指从根部缺失，伤口愈合得很好，是很多年前被整齐切断的。

看到那只缺了一根手指的左手时，我脑子里闪过一个画面——圆形大厅下方那间石室中，躺在墙边的木乃伊，左手同样缺失了无名指，位置一模一样。

他活着。他从那间石室中走了出来，活到了现在，坐在这间河岸小屋的油灯后面。

我没说话。他也没说话。我们隔着那盏油灯安静地互相看着。

然后他开口了。声音沙哑，带着长期不使用口语后重新开口时特有的生涩，但措辞