过木剑。剑柄上缠着的布条已经被汗浸透了很多年，摸上去有一种油脂覆盖的温润，不冰冷不发涩，是被人握了一辈子的温度。他把木剑竖在身前，剑尖触地。那根木剑在片场的地面上立得很稳，像一根定海神针插在这个临时搭建的武侠世界里。它的主人已经佝偻了，但它还是直的。

全场安静了很久。然后有人开始鼓掌，不是零零散散的那种，是所有人同时举起手、同时拍下去、同时发出声音的那种。掌声像潮水一样从片场的这头涌到那头，被墙壁弹回来，又涌回去。那个声音很大，大到让这个临时搭建的武侠世界在声波的震荡中微微发颤。

陈德厚没有鼓掌，拄着林野还给他的木剑站在那里，看着那些鼓掌的人。

吴京站起来，掌声很重，一下一下的，像在执行某种仪式。动作指导站起来，场务站起来，灯光师站起来，化妆师站起来，所有人都站起来了。林野站在那个圈里，看着陈德厚，眼泪在眼眶里转了很久，没有落下来。

“陈爷爷。”他的声音哑了。“这才是真正的宗师。”

陈德厚没有回答，用木剑在地上又画了一个圈，比刚才那个小一点，紧挨着。“明天你站这个。膝盖弯一点，重心再低两寸。疼也要低。拳打的是筋骨，不是舒服。”

林野看着他。

“记住了？”

“记住了。”

老爷子拄着木剑转身走了。走到片场门口的时候停下来，没有回头。“你的伤，不会白疼。”

那个佝偻的背影慢慢消失在片场入口的光里。木剑的剑尖在地面上拖着，画出一条细细的痕迹，从片场中央一直延伸到门口。那条痕迹很浅，淡得风一吹就会散。但看过的人都记住了它，像记住了很多年前那个在公园里免费教一个小男孩太极的老人，不收钱不图回报，只是说“你来了我就教，你不来我就自己打”。他说完就走了，走了很远很远。走过了