张少帅喝下第一口粥的那个早晨，沈阳城下了场小雪。

顾长柏站在廊下，看着银装裹满大地。

这雪好啊。

身后的门推开，王卓然搀着一个人走出来。

张少帅瘦脱了相。军装穿在身上直晃荡，裤腰往里折了两寸，用皮带勒到最紧还是往下出溜。

但他的眼睛是亮的，那种被毒品蒙了多年的浑浊褪去了，露出底下清明的底色。

他走到顾长柏面前，站定。

“承烈兄。”他的嗓子还沙哑着，但语气跟七天前已经完全不一样了。

然后他抬手，给顾长柏敬了个军礼。

他站得笔直，手指并拢贴在太阳穴上，肩膀端得平平稳稳，眼神直直看着对方，足足定了三秒钟才放下。

顾长柏随即笑了。

“你给我敬礼干什么，是你自己扛过来的。”

“我自己扛不过来。”张少帅摇头，“你清楚，我也清楚。没你捆我那一下子，我到死都是个大烟鬼。”

顾长柏没接话，只是拍了拍他的肩膀。

两人就这么站在廊下，看雪。

过了一会儿，顾长柏忽然开口：“跟你说个事。”

“你说。”

“我自己都没抱太大希望。米勒跟我说百分之五十的时候，我手都在抖。”

“你知道你毒瘾有多重吗？一天上百针，胳膊上的皮肤都扎黑了，血管硬得像皮管子。米勒说，这是他来中国二十年见过最重的人。”

张少帅低头看了看自己的手臂。袖口下面露出一截皮肤，上面全是密密码码的针眼疤痕，新旧交叠，有些地方已经发黑硬化，他拿手指按了按，没知觉。

“这玩意儿，”他自言自语，“差点把我吃干净。”

“所以我才说，”顾长柏把茶杯搁在栏杆上，“你能戒掉，往后没