寒暄过后徐盛推门出去了。

这人对他有点容忍但不多，看来老头的名号也就好用一丢丢。

雾气还没有散。

码头上的人更多了，装卸工们正在从船上往下搬粮食。麻袋被扛在肩上，一袋一袋地堆在码头上，像一座座小山。

那些黑色箱子被单独放在一边，没有人靠近。

徐盛站在码头上，看着那些箱子。

他大致知道是什么。极机密的红色标签，那个日本人说“你不知道对你比较好”时的表情，这些东西拼在一起，指向一个他不愿意面对、但又不得不面对的事实。

细菌武器。

他前世在论文里写过这些东西。写的时候，他是坐在二十一世纪的大学图书馆里，面对着电脑屏幕，手指在键盘上敲出一个个冷静的、学术化的句子：“关东军防疫给水部在侵华战争期间进行了大量人体实验，涉及鼠疫、霍乱、炭疽等细菌武器研究。”

那些句子下面标注着密密麻麻的脚注，引用着各种史料和档案。

他写得很顺利，因为他知道这些东西已经过去了，已经结束了，已经被钉在了历史的耻辱柱上。

但现在，这些东西就在他面前。不是脚注，不是档案，不是史料。是从上海运过来，从他父亲的手里，交到了日本人的手里。

他站在雾中，点了一根烟。

烟雾在雾气中分不清彼此，灰蒙蒙地融在一起，散不开。

他想起了攻玉。想起那个人，没有墓碑，没有葬礼，被风吹，被雨淋。

就连尸体都得用江西赶尸的手法送到自己儿子手上，不知道今安看到会不会怪他。

如果当时是自己去拖住日本人，结果会不会不一样。

而他的父亲，正在替那些杀了王斯年的人运送杀人工具。

徐盛把烟抽完，烟头扔在地上，用鞋尖