”

穆勒愣了一下，然后笑了。“少帅会说德语？”

“一点点。”张学卿也笑了，“够跟你打招呼的。”

约翰·史蒂文森走下来，手里空空的。他把酒瓶扔在了大海里，再也没有带上来。

他深吸了一口气，空气里有一股泥土的腥气，是春天的味道。

“史蒂文森先生，”张学卿说，“你的高炉，等着你呢。”

史蒂文森点了点头，没有说话。他的眼睛红红的，但没有哭。

皮埃尔·杜邦走下来，看着东方的天空。太阳升起来了，金色的阳光洒在码头上，洒在那些设备箱上，洒在那些人的脸上。

“杜邦先生，”张学卿用法语说，“欢迎来到东北。”

杜邦笑了。“少帅，我的化工厂在哪里？”

张学卿也笑了。“别急。先安顿下来，明天带你去看。”

晚上，帅府的大客厅里灯火通明。

长桌上摆满了菜——红烧肉、清蒸鱼、炖鸡、炒青菜、饺子、馒头、米饭。这是奉天城里最好的厨师做的，从昨天就开始准备了。

张学卿站起来，举起酒杯。客厅里安静下来，所有人都看着他。

“诸位，”他的声音不大，但在安静的客厅里每个字都很清楚，“今天是东北的大日子。”

他扫了一眼在座的人——华人学者、白皮工程师、政务班的年轻人。

“你们从大洋彼岸回来，带着学问、带着技术、带着一腔热血。东北穷，底子薄，但东北有一样东西——希望。你们就是东北的希望。”

他举起酒杯。

“这一杯，敬你们。欢迎回家。”

“欢迎回家！”所有人齐声说。

酒杯碰在一起，发出清脆的响声。有人笑了，有人哭了，有人拍着桌子叫好。

于夫人坐在张学卿旁边