案‘不小心’弄丢一页，让人‘意外’发现。”

安娜笑了。“科洛索夫教过的——消息不需要大声喊，让它在风中飘，飘着飘着，就变成真的了。”

安德烈也笑了。“对。这就是情报工作的艺术。”

6月24日，上午10时。雾都舰队街。

《泰晤士报》的编辑部在一栋灰色的老楼里，窗户上积了厚厚的灰，从外面看像一座废弃的仓库。但里面的机器在转，电话在响，人在跑——这里是大英帝国舆论的心脏。

詹姆斯·威尔逊坐在自己的办公室里，面前摊着一堆稿子，一个字都看不进去。

他42岁，秃顶，戴着一副金丝眼镜，穿着一件皱巴巴的西装。他的眼睛里布满了血丝，脸色发黄，嘴唇干裂——他已经好几天没睡好觉了。

赌马。他欠了3000英镑。

债主昨天又来了，站在他家门口，当着邻居的面骂他是“骗子”“无赖”。

他老婆哭了一夜，说要跟他离婚。他的儿子在伊顿公学上学，学费还没交。他女儿要结婚了，嫁妆还没凑齐。

他端起咖啡杯，发现是空的。他把杯子放下，双手捂住脸，使劲搓了搓。

门被推开了。一个年轻人走进来，穿着一身剪裁考究的灰色西装，手里拿着一个公文包。他三十出头，金发碧眼，相貌英俊，笑容可掬。

“威尔逊先生？”

威尔逊抬起头，皱了皱眉头。“你是谁？怎么进来的？”

年轻人关上门，走到办公桌前，从口袋里掏出一张名片，双手递过去。

“我叫亨利·伍德，自由撰稿人。门没关，我就进来了。打扰了。”

威尔逊接过名片，看了一眼，放在桌上。“你有什么事？”

年轻人没有坐下。他站在那里，看着威尔逊，脸上的笑容不变。

“威尔逊先