，双手端着簸箕，微微倾斜，手腕轻轻一抖，混合物从簸箕里扬起来，在空中散开。豆壳像一群灰色的蝴蝶，被风吹走了；豆粒像金色的雨，落回簸箕里。

刘琦站在她身后，看着那些金色的豆粒在空中划出弧线，看着达娃的侧脸在阳光下被镀上一层金色，看着她的睫毛在风中微微颤动。

他突然想起一句话。不是谁说的，是他自己脑子里冒出来的：在这个时代，美不是画，不是诗，不是音乐。美是丰收的时候，豆粒在空中划出的弧线。美是打连枷的时候，两个人节奏合拍，你一下我一下。美是一个女人站在风口，手腕轻轻一抖，豆壳飞走，豆粒留下。

“你发什么呆？”达娃头也不回地问。

“在想你刚才说的——豆子熟了就想下来。”刘琦说。

“又想半天。”达娃把簸箕里的豆粒倒进牛皮袋里，转身看着他，“你说你这个人，脑子一刻不停地想。不累吗？”

“累。”

“累就少想。”

“想少做不到。”

达娃看着他，看了几秒钟，然后说了一句让刘琦愣住的话：“那你就想点有用的。别总想那些没用的。”

刘琦张了张嘴，想说“我想的都是有用的”，但话到嘴边又咽了回去。她说得对。他想的大部分东西，在这个时代，在这个地方，在这个时间点上，确实没有用。他想2026年，想王教授，想赵瑜，想北京的地铁和超市里的冷冻豌豆。这些想有什么用？回不去了。

他点了点头，没有说话。

达娃也没有再说话。她转过身，继续扬场。

风从河谷里吹上来，把她的头发吹散了，几缕发丝从辫子里逃出来，在她脸旁飘动。她没有去拢，就让它们飘着。

三

豌豆全部收完的那天晚上，旺堆家煮了一锅豌豆粥。

不是白米粥——古格没