越前把球放回抽屉。然后他打开训练日程表，在今天的日期下面，用笔添了一行很小的字。

不是训练计划，不是角度目标。

就三个字：

“工具房。”

笔尖在纸上停留了几秒，留下一个小小的墨点。然后他合上本子，目光落在窗外那个正在翻土的身影上。

南次郎的背影在夕阳下拉得很长。耙子起落间，脊柱微微弯曲，肩胛骨的轮廓在汗湿的T恤下若隐若现。那是长期重复同一动作才会形成的体态，像被生活打磨过的工具。

越前突然意识到一件事。

那些笑脸球，墨迹由淡到浓，球的磨损由深到浅。这个顺序不是时间顺序。

是距离顺序。

最早画的球磨损最重，因为他小时候拿到球后会天天带在身上，摸来玩去，绒毛都磨掉了。后来画的球磨损较轻，因为他长大了，不再整天抱着球，只是偶尔拿出来看看。最近画的球几乎没磨损，因为他已经习惯性地把旧球收在抽屉里，不再带出去。

南次郎是按照“越前会怎么使用这颗球”来判断磨损程度，然后反过来安排画的顺序。

这样排出来的笑脸，从褪色到鲜艳，就像一条倒流的时间。

他画出了越前会失去那些球的过程。

越前关上灯。黑暗里，他还能听见外面南次郎翻土的声音。没有停，一直持续着，像心跳，像呼吸。

他躺下来，膝盖的钝痛在安静的环境里变得更清晰。一下一下，和外面耙地的节奏重叠。

明天六点，球场东侧。

他闭上眼睛。手无意识地在床单上摸索，直到碰到那颗掉在枕边的笑脸网球——下午训练时掉的那颗。他把它握在手心，粗糙的绒毛抵着掌心。

工具房里那十几颗笑脸，每一颗都是南次郎的手。笔尖划过球面时，是什么心情？画了