伦子从厨房出来，手里拿着一个笔记本。不是南次郎那种硬壳的、黑色的笔记本，是普通的软皮本，封面是淡蓝色的，上面印着一朵他认不出来的花。她翻开本子，找到今天的日期，在某一栏打了个勾。

"明天，"她说，"三点，继续。"

"每天都喝这个？"

"每天。"伦子合上笔记本，"柴崎医生说你需要体重增加至少三公斤，肌肉量恢复百分之二十。靠正常饮食，需要四个月。这样，两个月。"

越前看着那个淡蓝色的本子，看着伦子把它收进围裙的口袋里，动作很轻，像是藏着什么重要的东西。他忽然想起很多细节：厨房里新增的搅拌机，冰箱里突然多出来的纳豆和豆腐，伦子每天下午在厨房里停留的时间变长了，那种滋滋的搅拌声成了新的背景音。

"你什么时候开始准备的？"他问。

伦子没回答。她走向玄关，开始整理鞋柜里的鞋子，动作很慢，像是在故意拖延什么。越前站在走廊里，手里还拿着那个空罐子，罐底残留着一层灰绿色的痕迹，像是没有被冲干净的油漆。

"妈。"

"嗯。"

"那个笑脸——"

"不是。"伦子打断他，声音比刚才高了一些，"我说过，不是。"

她直起身，从鞋柜里拿出一双南次郎的旧球鞋，鞋底的纹路里嵌着干涸的红土。"这双，"她说，"你爸说给你。鞋底软，对膝盖好。"

越前接过球鞋，感受着那份量，比他的球鞋轻一些，宽一些，鞋垫上有磨损的痕迹，是另一个人的脚型。他把空罐子放在玄关的柜子上，双手握住球鞋，拇指在鞋面的褶皱上摩挲。

"谢谢。"他说，不知道是在对谁说。

伦子没回应。她继续整理鞋柜，把鞋子一双双摆整齐，动作恢复了那种精确的、机械的节奏。越前拿着球鞋，一瘸一